[Été 1989] par Yvonne America Truque Je marche solitaire, à pas perdus dans les rues embrouillées de la ville endormie Je respire l’air des klaxons et des voitures les fumées nauséabondes la puanteur des ordures D’un vieux bar j’entends un tango. Vestibules abritant enfants, vagabonds et ivrognes Un homme caché comme un loup affamé piège […]

[Été 1989] Ceux qui descendaient étaient avalés par ceux qui montaient et ceux qui montaient continuaient de monter car ceux qui avaient été avalés n’existaient plus – Yves Boisvert Ce texte est reproduit avec la permission de l’auteur. © Yves Boisvert

[Été 1989] par Hélène Denoncourt Bumping: fait divers urbain connu presqu’uniquement dans les milieux spécialisés, soit médicaux. Fait divers en voie de devenir tradition. Abandon définitif de son vieux sans se salir les mains… Une salle toute blanche, de sept heures d’attente, avec pour l’habiter, des gens qui soufflent et qui souffrent, avec pour l’encadrer, […]

[Été 1989] par Sylvain Dubois Ville suspendue, qui ne peut s’étendre hors sa muraille d’eau, hors ses parcelles mesurées de limon. Venise, pleine et transparente, délestée par la présence des flots tandis qu’une main invisible porte le plateau de palais ajourés qui tintent de toutes ses flûtes de colonnes et de ses arcs accordés, Venise […]

[Été 1989] par Denis Bélanger Les couleurs des murs de Rome. Comme un mélange de terre et de sang. Murs pleins de taches. Des briques à demi descellées, des trous, des aspérités. Un visage de l’amour. La lumière s’infiltre partout dans l’épaisseur des murs. Ou elle les rase, les caresses. La lumière de Rome est […]

[Été 1989] par Hélène Rioux …comme il pleut sur la ville – Paul Verlaine …il pleuvait sans cesse sur Brest – Jacques Prévert Les voitures roulent dans les rues avec des bruits d’éclaboussures. Il fait presque nuit déjà, je le sais, je viens de regarder l’heure au réveil, pourtant je me demande, est-ce possible qu’il […]

[Été 1989] par François Charron on regarde grandir et changer la lumière je tourne légèrement la tête, les rues existent en dehors de moi le langage devient de l’air il n’y a ni nuages ni rien les volets se referment d’eux-mêmes, une mouche ouvre un peu ses ailes les souvenirs que je nourris s’enflamment contre […]

[Été 1989] Textes de Jean-Claude Marsan Photomontages de Pierre Guimond Le gratte-ciel contemporain a mauvaise presse: il est devenu le symbole de l’inhumanité des villes. Pourtant les gratte-ciel du début du siècle, ceux qui, à l’exemple du Chrysler de New York ou de l’Aldred de Montréal, épousaient des formes en escaliers pour favoriser l’ensoleillement des lieux […]

[Été 1989] par Jean-François Somain Une des choses les plus étonnantes qui me soient arrivées dans la vie, ce fut d’habiter Ottawa.   C’aurait été la même chose si j’étais resté à Montréal ou à Paris. Ce qui est surprenant, c’est d’habiter quelque part. Ou, plus exactement, de croire qu’on habite quelque part, ce qui est […]

[Été 1989] Par Michel Ouellet Avec le temps, on voit qu’il ne s’est jamais rien passé. Que sous nos pas, nos traces, aucune mémoire n’agit. Que la ville a bouffé notre histoire et que des miasmes de nous deux stagnent, ici et là, dans les canaux souterrains. Quelque part dans ses 250 kilomètres d’égouts collecteurs […]

[Été 1989] par Daniel Gagnon Elle était belle à Rome. Elle parlait aux Italiens. Ils lui rendaient sa monnaie, la monnaie de son corps. Elle téléphonait à l’ami de Pierre, all’amico di Pietro, à l’ami de Paul, all’amico di Paolo. Elle écrivait aux amis américains; elle donnait ses lettres à poster à l’ami de Marc, […]

[Été 1989] par Christian Mistral On dit souvent que les buildings poussent comme des champignons; en fait, rien n’est plus faux et j’en veux pour preuve que personne ne songerait à les cueillir. Les buildings poussent comme de la mauvaise herbe, trois pour un qu’on arrache, dix pour un qu’on rase, vivaces et parasitaires, téteurs […]